La Espera (Revista Humanidades, 2021)
La venía vigilando desde que era una mocita insignificante. Aún antes de que le apuntaran los pequeños pechos morenos, de que trocara los saltos infantiles por la actitud plenamente femenina que lucía ahora - pese a sus escasos catorce años - , los ojos claros y fríos del amo se habían fijado en ella. Cuando pasaba por el solar de la casona, rumbo al pozo, el cántaro en equilibrio sobre la cabeza orgullosa, sentía ella con una sensación obscena que ese hombre le tocaba el cuerpo con la mirada, le recorría las piernas y los muslos, se detenía lúbrico en las caderas, le estrujaba los senos. El, sentado en la hamaca, con un vaso de licor en la mano, acariciando el perro lobo con la bota, la hacía apresurar el paso, en crisis de azoro y repulsa. Pero nunca le dijo nada. Nunca se dijeron nada. Y así pasaron los años, él bebiendo, ella creciendo, su padre trabajando en las plantaciones; pero, más que todo, ella creciendo y él acariciando con la mirada